RUY BELO: " A POESIA É UM ACTO DE INSUBORDINAÇÃO..."

Rui de Moura Ribeiro Belo nasceu a 27 de Fevereiro de 1933, em São João da Ribeira, concelho de Rio Maior.
Nesse mesmo ano, a 19 de Março, era aprovada a nova Constituição num plebiscito em que as abstenções foram contadas como votos a favor. E assim terminava a ditadura militar e se consolidava/instituía a fascista. Os direitos, liberdades e garantias fundamentais dos cidadãos, teoricamente reconhecidos no seu artigo 8.º, eram abolidos na legislação regulamentadora que mantinha a censura prévia, impedia o exercício  do direito de livre associação política e sindical e instituía a polícia política (PVDE - Polícia de Vigilância e Defesa do Estado) sob controle directo do presidente do Conselho de Ministros. Polícia política, que também perseguiu, vigiou e controlou a vida de Ruy Belo.

Porque inquieto e subversivo com as palavras " A poesia é um acto de insubordinação a todos os níveis, desde o nível da linguagem como instrumento de comunicação, até ao nível do conformismo, da conivência com a ordem, qualquer ordem estabelecida." 
Falamos "... do homem que, ombro a ombro com os oprimidos, empunhando a palavra como uma enxada ou uma arma, encontrou ou pelo menos procurou na linguagem um contorno para o silêncio que há no vento, no mar, nos campos."


              CANÇÃO DO CAVADOR

Não há cavador só do exterior
Desgastou-o a terra tornou-se terra
fechou-lhe a boca gretou-lhe a pele
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
Da fome é sua cor é tão pobre que não conhece o calor
a vida mirrou-o o senhor usou-o
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
 Fez um poço tão fundo que cabe lá dentro o mundo
a terra fez nele uma ferida e ele deixou a mulher parida
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
Arroteou montes fez correr fontes
regos rugas na cara que o choro fura
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior 
Ele a cuspir nas mãos e a cavar a chuva a cair o sol a queimar
em casa a mulher foi casar e fiar parir e chorar
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
A terra deixou de dar teve de emigrar
e embora estar fora lhe doa a tudo ele se afeiçoa
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
Cava tudo a eito arranca uma pedra tem uma pedra no peito
uma lasca de pedra num olho e é já de terra o seu corpo velho
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
A enxada sobe a enxada desce e o campo de grão floresce
sai de casa quando o dia nasce volta quando a noite desce
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
Há mãos suas na bandeira do milho na espuma roxa do vinho
passou-lhe até para o gosto o travo do mosto
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
A courela dá a água a flor mas o cavador dá apenas dor
vem de volta da vida só traz uma enxada
não há cavador só do exterior

Não há cavador só do exterior
Só tem pele e osso deixou as palavras nos dias de moço
foi moço e foi forte mas entranhou-se-lhe no corpo a morte
não há cavador só do exterior

Bibliografia consultada:

RUY BELO – Todos os Poemas, Círculo de Leitores, Lisboa, 2000, pp. 267/8 e 478/9

História Universal - Imperialismo Moderno; Guerras Mundiais; A Década de 80, Círculo de Leitores, Lisboa, 1990, p. 255    

RUY BELO, POETA E CIDADÃO UNIVERSAL

Sophia de Mello Breyner Andresen, escreveu no seu poema

Cantata da Paz

Vemos, ouvimos e lemos
Não podemos ignorar
...

Nos idos de 1973, Ruy Belo escreveu o poema que passamos a transcrever:

A GUERRA COMEÇOU HÁ TRINTA E QUATRO ANOS

Enquanto nesta manhã tão calma tão horizontal tão lisa

que me apetece passar-lhe a mão pelo dorso certamente dócil

manhã sem nenhuma ruga na testa e com uma superfície total

que talvez se possa medir em quilómetros quadrados

manhã primeira parte de um dia que agora

depois de ter olhado o relógio sei ser o dia um de setembro

enquanto nesta manhã como aliás nas demais manhãs dos dias de praia

vou lendo atento o jornal e aqui sentado com o mar ao fundo sei

entre outras coisas que o navio-escola sagres voltou ao tejo

e que um soldado morreu como quase sempre por acidente em angola

e que há serras em chama no funchal chamas talvez destruindo

sítios porventura importantes na evolução da acção de um romance que ando

                                                                                                              a ler

de súbito sei e não só sei mas sinto com uma sensibilidade mais funda

que a guerra começou faz hoje trinta e quatro anos

Eu era então muito novo tão novo que sentia necessidade de me encostar à

                                                                                                        janela

e olhava talvez sem os ver os pauis que havia nas traseiras da casa

Não sei se fazia mais alguma coisa mas lembro-me que estava

junto à janela de costas voltadas para a penumbra e olhava os pauis

e esperava que a minha mãe se acabasse de arranjar para irmos todos

ao som de guizos e do trote do cavalo à feira de rio maior

onde nunca mais voltei mas sei que havia muitas barracas muitas pessoas

o gado todo a um lado e no meio do calor e do pó

sabia bem beber sofregamente o líquido gasoso de um pirolito

após uma leve pressão no berlinde de vidro que obstruía o gargalo da garrafa

Devia sentir-me um pouco inquieto o soalho rangeria sob os passos

alguma coisa oscilaria na habitual monotonia da minha infância

quando ouvi dizer à minha mãe ou a alguém que o viera à pressa dizer

à minha mãe que a guerra tinha começado

Eu não devia saber nesse tempo muito de guerras mas havia ainda

gaseados da primeira grande guerra na minha pequena terra

lembrava-me da chegada precipitada de grupos de gente

fugida em grandes carroças da guerra de espanha

pressentia que muitas pessoas na guerra ficaram a morder para sempre a terra

Na feira de rio maior donde o meu pai lembro-me sempre voltava

com cadeiras de madeira de choupo e cebolas para todo o ano

já os ardinas por entre a poeira apregoavam os jornais

repetindo os dizeres dos grossos títulos da primeira página

onde de uma maneira ou de outra se dizia que a guerra tinha começado

E no meio daquela poeira muita gente comprava o jornal e ficava

a saber por si que a guerra tinha começado e as circunstâncias

mais ou menos pormenorizadas em que tinha começado

Em grupos de gente aqui ou ali na terra de barro vermelho

falava-se alto de dantzig de varsóvia das diligências empreendidas pelas chan-

                                                                                 celarias anglo-francesas

das seis cidades polacas nesse dia bombardeadas pela aviação alemã

Os dias depois começaram de novo a correr eu em casa do médico

seguia nos mapas o avanço das tropas alemãs

via na cidade inúmeros filmes ingleses americanos e franceses

assistia a conferências da alliance française e como no filme casablanca

cantava-se a marselhesa. Eu saía sozinho da sala

era noite na rua e então eu saboreava na boca as sílabas lentas

da vagarosa da vigorosa palavra liberdade

palavra perigosa por vezes proibida quase sempre mais ou menos discreta-

                                                                                       mente controlada

A comida faltava nesse tempo via-se bem que faltava

formavam-se compridas bichas à porta das lojas

o próprio pão era pouco na praia comíamos pão de batata vindo de alfeizerão

Um dia alguma coisa no céu do tempo se modificou lembro-me que

apedrejaram na cidade a sapataria onde antes se distribuía

a propaganda nazi outra palavra pairava no ar

era a palavra paz palavra pequena e grande

Quase toda a gente da cidade saiu para as ruas

sem eu perceber porquê um homem a meu lado foi preso ao dar um viva à rússia

a bandeira do consulado inglês ondulava ao vento entre as árvores

dançava-se nos largos até homens com homens dançavam havia

uma grande fogueira no quintal ao lado da casa onde eu estava

ficámos todos a falar longamente pela noite dentro

Faz hoje precisamente trinta e quatro anos que a guerra começou

a manhã de hoje é horizontal e lisa sem rugas na testa

o sol ilumina os seus muitos quilómetros quadrados de superfície

fecho o jornal e de súbito sem eu próprio saber bem porquê

sinto pena de que agora que a guerra acabou quase há vinte e oito anos

mais um soldado tenha morrido por acidente em angola

RUY BELO – Todos os Poemas, Círculo de Leitores, Lisboa, 2000, pp.476 a 478.

Nota: Ruy Belo, neste poema, transporta-nos até aos acontecimentos e suas consequências de quatro guerras, a saber: Primeira Guerra Mundial (1914/1918); Luta Contra a Implementação do Fascismo em Espanha (1935/1938); Segunda Guerra Mundial (1939/1945); e, Guerra Colonial, levada a cabo pela ditadura fascista de Portugal, onde morreram nove mil jovens portugueses, catorze mil ficaram deficientes físicos e cerca de cento e quarente mil com traumas de guerra (1961/1974).